Últimamente --no sé qué le dio al mundo-- he estado rodeado de múltiples celebraciones por aniversarios de nacimientos (¡qué poco curiosos! ¿Qué tienen julio y agosto para procrear?). Y entre tanto evento social se ha ocultado un poco mi desánimo de estas fechas que a ciencia cierta ya no sé bien a qué atribuirlo ni cómo se conforma. Me siento más aislado que nunca a pesar de socializar más seguido.

Yo diría que acabo de descubrir que los hombres tenemos también alguna alteración que nos obliga a padecer extraños cambios anímicos. O será que de plano la vejez del cuarto de siglo me ha pegado por fin y verdaderamente intelectualizo mis azotes como mecanismo de defensa (como asegura una muy querida persona).

Prefiero decir que en verdad los hombres sufrimos de "nuestros días", sólo que son más esporádicos (por fortuna) y se deben a múltiples factores internos y externos, no sólo a un minúsculo cambio hormonal (es aquí cuando las queridas féminas brincan por minimizar tamaño martirio).

Y me cae que sí he andado bien clavado en los estados alterados de ánimo. El domingo hasta lloré con una película de esas que pasan en el canal 9 y cuyo nombre no quiero mencionar por la pena que me da pero cuya historia habla de una mujer de rancho que se convierte en pipirisnais del Pedregal. Y es que uno de mis carnales, de esos que seguro se madreaban al que te quitaba tu paleta cuando niño, se nos casa... ya empezó el desmadre. Estábamos chupando tan tranquilos...

Entonces, entre las pláticas con extranjeros más chavitos que han hecho mil cosas mientras uno aquí dormido en sus laureles y entre que ya los contemporáneos queridos comienzan a formar familia, no me queda más que culpar a "esos días" por la leve depresión que me ataca.

* Nota aclaratoria: el incidente con la película dominguera fue real pero puede ser atribuido al estado etílico. ¡Ja!