Como todas las noches, salía a perpetuar la eterna tradición de buscar algo para la cena. Aquello era lo único que le recordaba que seguía siendo persona, era el instante en que veía a los demás socializar sin mayor afán que el de enterarse de la vida de los otros y de escapar como fuera de la realidad, no como sucedía en la oficina, donde se habla con el otro para sufrir menos el tiempo en ella.

Unos cuantos pasos entre las calles mojadas para llegar al parque, donde veía el vaho de los corredores y los paseadores de perros; las luces destellantes en la ventana de aquel último piso del viejo edificio de la esquina, donde dicen que alguna vez vivió una famosa vedette; veía también a los solitarios como él, sentados en una banca, observando y dejando morir la noche.

La cotidianidad disfrazada dentro de la cotidianidad.