Ayer fue un día de esos que se recuerdan por los momentos "insignificantes" con gran carga emotiva...
Llegué tarde a la función de una muy querida bailarina, con quien la amistad comienza a despuntar y a hacerse más interesante y a quien le debo mi aventurada incursión a la práctica de la danza contemporánea; una querida amiga.
Fue hermoso volver a sentir el gusto por ver bailar a alguien, por meterse en las entrañas de una coreografía, por disfrutar a quienes dejan todo en el escenario aunque haya, tristemente, tan poco público. Me reencontré con aquel arte con el cual estaba peleado por el miedo y la inseguridad que me metió desde hace tiempo...
La obra habla del SIDA (espero vayan a verla en diciembre que se vuelve a presentar)... me deprimí en el momento... y recordé la película Philadelphia y lloré por dentro mientras seguía disfrutando desde aquella butaca que pertenecía a una fila donde no había nadie más que yo.
Recuerdo los terribles datos y la música y las parejas setenteras bailando... y la mirada de aquella bailarina y después, sus muertes.
Al final, junto con los amigos y familiares, esperaba a que se vistiera de civil mi amiga para felicitarla... tuve un flashback... y recordé la otra parte de mi gusto por la danza...
La vi, escuché la queja exigente de todo artista: "me salió algo mal", que por más que uno diga objetivamente que no se notó nada raro ni feo no nos creen. Y salí de aquel lugar, solo, como refiere uno de los posts anteriores: "cigarro... auto... música depresiva...".
Decidí desviarme del camino habitual para no llegar tan temprano. Y pasé por la calle donde quiero vivir cuando sea rico y pudiente (al menos pa' mantenerme) y más romántico que ahora y
donde podré salir a comprar el pan para la merienda y socializar con los snobs de la cuadra y regrese entonces a hacerme güey con la máquina de escribir (pa' sentirme más romántico y bohemio) y a fumar un cigarro desde la ventana que da a aquel hermoso parque y a besar a mi mujer...
Tenían razón. Se aprende a disfrutar del mundo solo.