Día 34. Morir de amor...
Viejas notas y letras en el reproductor portátil de música:
suspiros inevitables que emergen de la profundidad del alma.
Nada cambia en estas letras:
la misma soledad nostálgica diaria.
Morir de amor, dice García Márquez en uno de sus personajes, no es nada más una licencia poética, puede llegar a ser cierto.
Hace mucho que dejé de sentir algo así de fuerte por alguien. Quizá porque el ser dentro de mí (que amaba a la mujer de la sonrisa que no es la misma de antes), murió de amor también.
9 comentarios:
... y quién dijo que no se puede morir y renacer algunas veces en la misma vida? partes mueren, partes reviven y otras nacen de la nada.... este juego es hermosa y meticulosamente creado para cruzar laberintos y resolver acertijos... solo así persiste nuestro insistente instinto de diversión...
Sabes que es lo mejor de morir de amor?
Que es maravilloso renacer en él.
Saludos Silenciosos!
=)
Como diría Horacio Oliveira, personaje de la novela Rayuela (de Julio cortazar) "Música, dulce alimento para los que vivimos de amor..."
saludos.
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Sì, es maravilloso renacer en èl... al menos, siempre queda la mùsica... :)
No es que muera de amor, muero de ti
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
Inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
Se te ama durisimo Dantès.
Beso
Roncha!! Gracias por las hermosas palabras...
que ha pasado con el alegre dantes???????????????
no se donde lo dejaste....
Sr. Dantés:
En dónde has estado?
Extraño la magia y la nostalgia de tus palabras...
Abrazo Silencioso.
=)
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